Gallarate.
I film che trasmettono le sere di Natale.
Restano i migliori.

Scoprire che un tuo amico.
Uno dei migliori amici di tempi lontani.
Di scuole elementari.
Di merendine.
Scuola di nuoto.
Partite infinite di giochi senza regole.
Di cartoni animati.

Scoprire che hanno pubblicato un suo libro.
Una raccolta di poesie.
Ti fa stare un sacco bene.

Un altro grazie.
A chi di parole poche.
E fatti tanti.

Grazie Marcolino.

Carmina Sparsi.
Di Marco Maran.

Dalla descrizione della casa editrice:

“È un lavoro denso, profondo, quello presentato da Marco Maran nella sua silloge “Carmina sparsi”, un lavoro che disvela fin dalle prime composizioni un percorso di scavo profondo, di ricerca che parte dalle fondamenta dell’essere, dalla cantina del palazzo ideale in cui l’autore abita. Una ricerca profonda, certo, ma sapientemente orchestrata, diretta con mano ferma da outsider, da colui che non accetta di vestire i panni che la società gli impone, non segue i passi che altri hanno percorso prima di lui. Se non per scelta. Una poesia, quella di Marco Maran, non priva quindi anche di sperimentazioni, di un gusto dell’osare e del raccogliere la lezione dei giganti che ci hanno preceduto, classici che vivono quotidianamente nell’esperienza del vivere, che si fanno baluardo ma anche faro. “Carmina sparsi” è quindi in definitiva il segno di una ricerca, continua e mai interrotta, di poeticità, di autenticità nelle cose semplici, dei principi primi ed elementali di cui è fatto il mondo.”

Gallarate.
Neve che va sciogliendosi.
Sporcandosi di pioggia.

Saranno solo prospettive diverse.
Chiavi di lettura.
Accuse indirette.
Ma basta sempre molto poco.
Per rendersi conto di cambi.
Generazionali.
Di comportamento.

Che nevica.
Ne mette giu’ pure molta.
Non tantissima, ma sufficiente a imbiancare tutto.
I cortili diventano impraticabili.
Parcheggiare quasi impossibile.
Anche perche’ se la neve gela poi e’ tutto piu’ difficile.

Ma basta uno sguardo.
Sul cortile.
Per vedere qualcosa di strano.
Il cortile.
Una palude bianca.
Uno schifo.
Impraticabile ed impercorribile.
Con un’eccezione.
Un’isola felice.
La piazzola di fronte un garage.
Il garage del signor B.

Uno della vecchia guardia.
Uno di ottant’anni.
E poche parole.
Ma di fatti, quelli tanti.
L’unico che ha fatto qualcosa.
L’unico che ha spalato un po’ di neve.

Che voi potreste dire…
Si ma lui e’ in pensione.
Non avra’ nulla da fare.

Ok.
Ve lo concedo.
Peccato che quando avevo tre anni…
Il sigor B.
E tutti quelli di quella generazione fantastica che hanno fatto l’Italia.
Quella bella.
Il cortile lo spalavano.
Anche se lavoravano in fabbrica.
Molto piu’ di adesso.

Un’altra volta.
Un’altra incredibile mazzata.
Nella partita generazionale.
Nonni 3.
Nipoti 0.
Anzi…
Meno 7…
Come il gran freddo che fa qua fuori.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe non legge frate Indovino.

P.s.:

Una piccola nota a conclusione.
A pie’ di pagina.
Come si diceva una volta.

Al caro signor vicesindaco De Corato.
Caro vice sindaco.
Premesso che ho una nota antipatia per ogni sorta di “vice”.
Come si permette di dire certe castronerie?
Come si permette di accusare i milanesi di non aver lasciato a casa l’auto?
Di accusare i milanesi di aver causato gli ingorghi?

Ma si rende conto?
Esiste ancora chi va sproloquiando “Io l’avevo detto!”
Che fa molto prima repubblica.
In minuscolo.

Per prima cosa.
I mezzi pubblici di Milano.
Se li pigli lei.
Lei e tutto il suo entourage.
E magari inviti pure il sindaco.
Un sabato sera innevato.
Sulla linea 90.
E poi ci risentiamo.

Ma soprattutto.
Di questa nevicata si sapeva da una settimana.
Pure il minuto e il secondo in cui avrebbe cominciato a nevicare.

Ha iniziato a nevicare alle 4 di pomeriggio.
E nessuno.
Non uno spazzaneve.
Non uno spargisale.
Non uno spalatore.
Fino a tarda serata.

Ed e’ per questo.
Che per fare 20 chilometri.
Qualcuno ci ha impiegato 5 ore.

Non perche’ la gente ha usato la macchina!

Che uno non si arrabbierebbe nemmeno.
Ma poi a sentire chi invece si professa depositario della conoscienza.
Accusando chi l’ha preso in quel posto.

Allora li’ si che ti arrabbi.

Parlate di meno.
Almeno quello.

E fate qualcosa in piu’.
Come il signor B.
E tutti quelli della sua fantastica generazione.

Ieri.
Al benzinaio Agip di un paese della bergamasca.
Dove lavorano due esseri talmente piccoli che se non stai attento li calpesti.
Cosa succede?
Fa che dopo essere andato a mangiare col mio amico Mirko .
Che non vedevo da un anno e mezzo.
Accendo la macchina per tornare a casa.
Noto che sono in riserva.
Siccome la mia macchina va a metano, devi informarti se i distributori della zona dispongono di questo servizio.
Scopro per pura fortuna che a poche centinaia di metri dal ristorante ce n’e’ uno.

Arrivo alle due e un quarto.
Purtroppo scopro che il benzinaio apre alle due e mezza.
Che fare?
Torno in paese a bere un cappuccino.
E a leggere un paio di articoli della Gazzetta.
Alle due e mezza mi ripresento dal benzinaio.

I dipendenti sono due.
I clienti presenti nel benzinaio sono invece zero.
Nessuno.
Aspetto in macchina vicino al distributore di metano.
I due tipi mi vedono.
Passano due.
Cinque.
Sette minuti.
Niente.

Nonostante il freddo pungente scendo dalla macchina per vedere cosa c’e’ che non va.
Mi copro ben bene e vado nel negozio.
“Scusate ragazzi… il metano non funziona?”
Mi guardano, e la bestia (quella di sesso femminile) mi fa.
Con un orrendo accento della valle.
“Eh il metano cominciamo a farlo alle 3″
Avrei voluto essere presente di fronte a me per vedere la mia stessa faccia.

Con gentilezza.
Ma soprattutto, facendo notare con lo sguardo che il distributore e’ competamente vuoto.
Chiedo.
“Va be’ dai, non c’e’ nessuno, non e’ che me lo fai anche se non sono ancora le tre… cosi’ non sto in macchina venti minuti a prendere freddo…?”
La bertuccia mi guarda e mi risponde.
Con due occhi piu’ spenti e pietosi di una capra che sta andando al martirio.
“No”
Al che interviene l’essere maschio.
Il montone della valle imagna.
Quasi scusandosi…
Didascalico aggiunge.
“Se lo facciamo per te poi dovremmo farlo con tutti…”

E di fronte a questo.
Strabiliante manifestarsi.
Di dedita e rispettosa ingnoranza.
Rumoroso.
Ed assordante.
E’ il tonfo dei coglioni che ti cadono.
Schiantandosi sul duro e freddo asfalto.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe a l’e’ po lu an brot bigol…

p.s.: quello che e’ successo poi lo tralasciamo.
Riprendero’ il racconto in caso, molto probabile, di denuncia a mio a carico…

Ubud.
Centro di Bali.
E centro dell’Indonesia.

Ultimo giorno in questo posto speciale.
Ultimo giorno per vedere se anche oggi Ubud riesce a stupire.
Come dubitarne.
Al centro di questa citta’ c’e’ una foresta.
Un luogo sacro per la religione Induista balinese.
In mezzo a questa jungla ci sono tre templi molto venerati.
E a fare da custodi e da padroni incostrastati ci sono le scimmie.
Macachi grigi.
Proprio per questo si chiama Monkey Forest.
Ce ne sono piu’ di trecento.
Moltissimi i cuccioli.
Che scorrazzano in giro.
Si lanciano da un albero all’altro.
Urlano, si azzuffano, si avvicinano incurositi.
E tentano di rubarti ogni cosa.
E’ la prima volta che mi avvicino cosi’ tanto a questi animali.
I tratti umani sono incredibili.
Le movenze, i giochi, le interazioni sono identiche alle nostre.
Con un’agilita’ impressionante.
McDonald e le mamme in carriera fortunatamente qui non sono ancora arrivate.

Poi.
Molti dicono che Monkey Forest e’ un posto turistico.
Troppo.
A me e’ in realta’ e’ piaciuta moltissimo.
Fa davvero effetto passare dal contesto urbano a quello di natura totale.
In dieci minuti di cammino.

E poi vedere un macaco.
Che salta nella borsa di una turista giapponese.
In tacchi a spillo nella foresta.
Le ruba il peluche rosa shocking che e’ aggrappato alla tracolla.
E con un colpo secco di mascella.
Gli mozza la testa.
E’ davvero molto ma molto ma molto divertente.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe e’ lui Lo re dello macaco.

Ubud.
Al centro di Bali.

Citta’ che non finisce di stupire.
Ogni metro, ogni angolo e’ piacevole scoperta.
Durante un escursione a bordo di Jimny veniamo attratti da un cartello insolito.
Al solito “Bali Kopi” (il famoso e delizioso caffe’ di Bali) se ne sostituisce un’altro.
Questa volta a fianco della strada appare la scritta “Luak Coffee”.
Incuriositi parcheggiamo sul ciglio della strada.
E scopriamo di essere alle porte di un “agriturismo” balinese.
Un vero e proprio giardino dell’Eden tropicale.
Il proprietario, un gigante a meta’ tra Lorenzo Lamas e Ciccio di nonna Papera, ci fa da Cicerone.
Un posto incredibile dove da anni coltiva una quantita’ improponibile di frutti e ortaggi.
Vaniglia, cocco, chiodo di garofano, zafferano, mango.
E poi cacao, cannella, anice, pepe verde.
E caffe’.
Appunto.
Oltre a produrre normale caffe’ pero’, il gigante si diverte a sperimentare.
E qui arriva il bello.
Da queste parti scorrazza un animale chiamato Luak.
Che se lo vedi di giorno sembra fatto di oppio.
Si muove a malapena.
Ma di notte si sveglia e si gira tutte le disco.
Mangiando e sgranocchiando tutto quello che gli capita sotto tiro.
Quando pero’ vuole farsi un caffe’.
Diventa schizzinoso.
Fa il prezioso.
Mangia soltanto i chicchi perfetti.
I chicchi piu’ aromatici.
Gli altri non li guarda nemmeno.

La cosa curiosa e’ che i chicchi non li digerisce.
E al mattino.
Leggendo la gazzetta di Bali.
Va in bagno e li sparacchia tutti fuori.
Perfettamente levigati dai succhi gastrici.

I produttori di quest’area hanno azzardato.
Hanno provato a tostare questi chicchi.
Quasi per gioco.
E come la storia insegna, a volte un gioco vale piu’ di mille anni di ricerca.
Il caffe’ che ne deriva e’ una squisitezza.
Non esagero.
L’aroma e’ completamente diverso dal gia’ delizioso Bali Kopi.
E’ la qualita’ oro super super premium.

O forse sara’ soltanto il bello che ti suscita questo posto in mezzo alla jungla.
Ma poco importa.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe e’ pure lui vittima dell’effetto Placebo.

Ubud.
Tra riso e sarong.

La permanenza in questa citta’ continua.
Con chicche e regali inaspettati.
Qualche mese fa mi capita di vedere un documentario.
Un capolavoro chiamato Baraka.
Tutto girato in 70mm.
Una chicca che se vi capita non dovete lasciarvi scappare.

Qualche minuto di questo film era dedicato ad una danza tribale.
Poteva essere ovunque.
Ma soprattutto.
Aveva una carica ed un fascino tutto suo.

Arrivo a Bali e scopro che e’ un canto tradizionale di questa zona.
In particolare dei villaggi attorno ad Ubud.

Il tema della rappresentazione e’ molto semplice.
Segue il filone della mitologia Indonesiana.
Una storia d’amore.
Un rapimento.
Figure mitiche.
Un cervo d’oro.
Garuda, il re degli uccelli.
(Da qui deriva Garuda Indonesia, la compagnia di volo locale…)
Magia nera che si scontra con magia bianca.
E cosi’ via, fino al ricongiungimento finale.

La cosa asurda di questo canto-ballo chiamato Kecak e’ un’altra.
Non c’e’ musica.
Il ritmo e’ tutto scandito da un tamburo di voci umane.
Cinquanta uomini, seduti in cerchio.
Che battono il tempo con voce e diaframma.
Per un’ora e mezza no stop.
Non si fermano un momento.

A meta’ tra haka neozelandese e hip hop dei giorni nostri.
Una carica pazzesca.
Carica che porta fino alla danza estatica il danzatore eletto.
Il quale.
A fine rappresentazione.
Cammina e salta sul fuoco vivo
Completamente in estasi.
Per una ventina di minuti.
Emozione unica.
Che vedere la facce dei bambini nel pubblico.
Ma pure quelle di papa’ e nonni.
Completamente in un’altra dimensione.
Ti stampa un bel sorriso sul faccione.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe non sta correndo a noleggiarsi Baraka.

Ubud.
E che dire.

Che dire.
Che scrivere.
Che sei di fronte allo schermo vuoto del tuo computer.
Sei da quattro giorni in questa citta’.
E solo il pensare di buttare giu’ due parole e’ impossibile.

Solo due posti.
Due citta’, due luoghi di questo pianeta.
Mi hanno dato e mi danno le stesse sensazioni che questa citta’ mi butta addosso.
Gallarate.
La citta’ dove sono cresciuto e dove ho le memorie indelebili e felici di un’infanzia fuori dal comune.
E Fremantle, Australia.
Il posto che piu’ di ogni altro mi ha rapito anima e cuore.
Il posto in cui vorrei essere.

Ubud.
Ubud ti accoglie.
Ti prende e poi non ti lascia piu’ scappare.
Troppo facile rimanere appiccicato a questo suolo.
Una citta’ che e’ mercato frenetico.
Formicaio.
E cinque minuti dopo.
Cinque minuti di cammino.
Diventa giungla.
E cinque minuti in un’altra direzione diventa risaia.
Una citta’ di arte e soprattutto di artisti.
Di palazzi.
Di centinaia di templi.
Che crescono in simbiosi con palme, banyan tree, acacie e felci.

Porto al centro di Bali.
Porto senza mare.
Che non te ne accorgi proprio.
Porto per hippie, per disperati, per artisti di ogni angolo del globo.

Citta’.
Con un centro.
Che non e’ centro commerciale.
Ma un campo di calcio immenso dove un migliaio di bambini gioca a piedi nudi.

Scuole di ballo.
Scuole di cucina.
Cerimonie religiose che bloccano il traffico.
Vie popolatissime e negozi e negozi e negozi.
Vie completamente silenziose.
Vuote.

Ovunque un suono.
Ovunque una preghiera.
Un canto o il ritmo incessante di un tamburo.
Incensi che bruciano e si mischiano al profumo dei fiori tropicali.

Vecchi e bambini seduti per strada fuori casa.
Kajeng Road.
Che se la raccontano.
E ridono e corrono e si azzuffano.

Ma al di la’ delle immagini, degli odori, dei suoni e delle persone.
E’ uno di quei posti in cui c’e’ qualcosa.
Chiamatela come volete.
Sara’ energia.
Sara’ lo spirito del posto.
O semplicemente un clima o un’insieme di cose tutte assieme.
Che rendono questa citta’ diversa da tutte le altre.

Ubud.
Troppo contento di avere trovato un posto cosi’ speciale.

Amed.
Costa est di Bali.

Dopo le temperature montane del vulcano Batur.
Arriviamo ad Amed.
Patria del diving balinese.
Posto devvero bellissimo.
E non essendo la stagione di punta, pure tranquillissimo.
Purtroppo pero’.
Dopo la temperatura fresca e perfetta dei giorni precedenti.
Veniamo assaliti da sua maesta’ la dea Canicola.
Un umidita’ inaspettata.
Che mette al tappeto il poveretto che sta scrivendo.
Tre giorni di passione.
Tra letto e mare.
Letto e doccia.
Letto e computer a vedere i film che Guillaume ci ha dato in Australia.
Con un sacco di fidata aria condizionata.

Le note positive di Amed pero’ non mancano.
I ristoranti sono soltanto due, ma buonissimi.
Maialino da latte, filetto di barracuda e succhi di papaya.
E la panzetta cresce…
Quadrelli: voto 4. Piedi buoni, ma la forma precaria mette tutto in discussione.

Melodie, la mia compagna di questo viaggio fantastico riesce a completare il corso Open Water.
Un nuovo pericolo popola gli oceani del pianeta.
Tra l’altro certificata da due istruttori, marito e moglie, freschi freschi di brevetto in Koh Tao.

E infine, la chicca.
Veniamo inaspettatamente raggiunti da Delphine.
Una persona fantastica di quel gruppo incredibile che si era formato nei mesi di Australia, di Fremantle e di Old Fire Station.
Una sorpresa bellissima.
A farci raccontare del suo viaggio tra Borneo, Sulawesi e Komodo.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe e’ Spider Porc.

Trunyan.
Sulle rive del lago Batur.

Su suggerimento di Hani.
Ragazza di Java conosciuta a Gylimaniuk.
Raggiungiamo il villaggio sperduto di Trunyan.
Costa orientale del lago Batur.

Che gia’ la strada per arrivarci e’ un delirio.
Mount Ventoux quasi insormontabile per la piccola e fidata Jimny Katana.
Un paio di volte non riusciamo a superare la strada ripidissima.
Poi con una rincorsa esagerata.
E un intero villaggio che si gode lo spettacolo.
Ridendo, battendo le mani.
E coprendosi gli occhi.
Riusciamo nell’impresa.

Il villaggio di Trunyan.
A parte essere il posto piu’ imboscato che abbia mai visitato.
Ha una particolarita’.

Qui i morti non vengono sepolti.
I cimiteri di Trunyan sono a cielo aperto.
Cosa improponibile in ogni altro luogo.
L’odore sarebbe insopportabile per chiunque.
E infesterebbe aree estese per chilometri.
Qui invece cresce un albero gigante.
Il Banyan Tree.
Le cui radici hanno una proprieta’ curiosissima.
Quella di assorbire gli odori.

Il cimitero e’ un’esperienza forte.
Pensavo di non provare nulla.
Ma quando sei li’ di fronte ad uno scheletro sul terreno.
Qualcosa ti passa dentro.
E ti fa riflettere.
Sul fatto che una persona.
In due mesi dalla propria morte.
Diventa polvere.
Due mesi…

Di fronte ad ogni tomba vengono conservati gli averi del defunto utili nel trapasso.
Offerte dei parenti.
Soldi, vestiti, offerte, cibo.
Cose materiali per un viaggio etereo.
Che una volta finito.
Questo viaggio.
Le ossa vengono raccolte e sistemate insieme alle altre.
Di persone che se ne sono andate mesi o anni prima.

Nessuna identita’ dopo la morte.
Davvero incomprensibile dal mio punto di vista occidentale.
Cosa assolutamente naturale per la religione induista.

Il bello infinito.
Di essere cosi’ diversi.

Poi.
Purtroppo una nota negativa.
Dopo quasi un mese di Indonesia.
Questo e’ il primo posto dove i bambini.
Invece di correrti dietro ridendo e urlandoti “hello!”
Ti chiedono soldi.
E pure i vecchi del paese.
Che in ogni altro villaggio brillano di fierezza e saggezza.
Qui ti raggiungono per chiederti la carita’.
Molto strano.
Strano per un posto non turistico.
Strano perche’ il villaggio sembra relativamente ricco rispetto ad altri.
E strano perche’ a farla da padrone.
Molto boss.
E’ un losco figuro.
Un panzone baffuto di bianco vestito.
Che come direbbe il Degre.
Ha gli occhi dello schiavo e lo sguardo del padrone.
E’ solo il capobanda, ma sembra un faraone.
Unica persona disgustosa incontrata in un mese.

Poi.
Per raggiungere il cimitero dobbiamo affittare una barca…
E la contrattazione diventa pantomima.
Troppo divertente.
Prezzo richiesto dal caronte: un milione di rupie.
Prezzo controfferto dal sottoscritto: centomila.
Prezzo concordato: duecentomila.
Il caronte ci consiglia di portare una guida.
Che dopo pochi secondi diventano due.
Poi tre.

A meta’ del viaggio.
Il caronte mi fa: “dimenticavo… una volta nel cimitero, dovete fare un offerta agli dei…”
Offerta richiesta: duecentomila rupie.
Mia controfferta: diecimila.
Il tipo mi guarda.
Si guarda.
Conta i suoi compagni…
E mi fa: trentamila.

Diecimila a testa e tutti contenti.
VIva le leggi del mercato…
Rionale.

Stay tuned.
Che chi non viene sul tripcafe e’ leggermente in sovrappeso, ma soprattutto di bianco vestito.